Ирина Сова (Ирина Савельева) родилась и живет в Омске. Закончила Омский библиотечный техникум, много лет проработала заведующей школьной библиотекой. Пишет стихи больше 10 лет. Победитель и лауреат многих всероссийских и международных литератруных конкурсов. Ирина решила поделиться своим творчеством с читателями омского портала "Культура", отправив нам свои лирические стихотворения. Больше произведений - на страничке автора сайте "Стихи.ру".

Бумажные змеи

Слышу звук телефона -

рука поднялась привычно,

но сквозь сон понимаю, что это не мой рингтон.

Интерьер темных комнат

пугает при свете спички

непонятным уродством, с усмешкой даря поклон.

Осень. Серое утро

дождем затянуло окна.

Память снова уводит в тот давний счастливый

день,

где скользили минуты,

собой заполняя плотно

наше время-подарок на тихой речной воде.

В небо мы запустили,

ты помнишь? Бумажных змеев.

И смеялись от счастья. И солнцем светил июль.

В одинокой квартире

закончился день. Темнеет.

Я к свечам зажигалку сейчас подношу.

Твою...

Я вспоминаю это утро

Я вспоминаю это утро -

покой скользит. И тишина -

звенящей ниточкой как-будто,

перемежаясь криком уток,

из приоткрытого окна.

Парит. Вчера всё предвещало

грозу и дождик проливной.

Восток проникся зорькой алой,

а ветерок, спросонья шалый,

кружит песок по мостовой.

Спокойно дети спят в постели

и смотрят радужные сны,

где белки в изумрудных елях

ждут в гости принца Елисея

под звуки арфовой струны...

....................................

Я вспоминаю это утро -

покой скользил. И тишина

была звенящей. До минуты,

когда в июне старый рупор

со вздохом прохрипел:

" Война!"

Владимиру Высоцкому

Мы успели. В гости к богу не бывает опозданий,

Да что ж там ангелы поют такими злыми

голосами?

В.Высоцкий

Не успела та повозка,

что несли так быстро кони -

то ли морфий, то ли водка

припустилися в погоню

и догнали, будь неладны.

За талант расправой стали.

И в заутренней прохладе

полетели в пропасть сани.

Провожала птичья стая,

голося под облаками -

это ангелы стенали

и смотрели вниз, на камни,

где расхристанное тело

всё держало гриф гитары...

Но душа уже летела

по московскому бульвару.

Устремляясь выше неба,

выше мира, выше света!

Он святым, конечно, не был.

Но каким он был поэтом!

Этот голос рвался к Богу.

И успел. Без опозданий.

Кони выстланной дорогой

довезли до места сани.

Путь поэт недолгий выбрал -

очень трудный, очень скользкий.

Как на пыточную дыбу...

В этом был и есть Высоцкий.

Фаза измены

Итог собираем

по тягостным крохам.

Остатки подёрнулись

пеплом и пылью...

Ты помнишь, казалось -

всё было неплохо?

И вроде бы можно сказать -

мы любили...

Во все времена это

было удобно -

убрать на чердак

настоящие цели...

Но месть подается

минорным аккордом

за то, что друг друга

понять не сумели...

Разрывы на мыслях,

наркоз внутривенно

и знак "бесконечность"

крестом перечёркнут...

Любовь заменяется

фазой измены

и точкой финальной -

пошло оно к чёрту.

А времечко спешит

Наверно, состояние души

соизмеряем качеством событий.

А времечко спешит, спешит, спешит

в особом ритме.

Мелькают годы, как в немом кино,

под звукоряд усталого тапёра.

Печально мне смотреть сейчас одной

на спящий город.

Перемежаясь, гаснут фонари

то - здесь, то - там на фоне чёрных улиц.

Напротив, в доме абажур горит -

чего проснулись?

На пятом. Посчитала этажи.

Найти, как я, в ночи слонов пытались.

Смотрю - на подоконнике лежит

забытый заяц.

Хозяйка, видно, выросла давно

и поменялся весь набор игрушек.

Я пригляделась - в кухне, за столом,

сидит старушка.

Качнулось время, холодом обдав.

Вот так проходит жизнь. И у порога

дрожащим зайцем: "Как пройти сюда? -

мы спросим Бога.

Тебе - спасибо

Биенье сердца моего,

тепло доверчивого тела…

Как мало взял ты из того,

что я отдать тебе хотела.

В.Тушнова

Благодарю весну и дождь

за солнца луч и яркий зонтик.

Тебе - спасибо, что не ждешь

любовь мою, за горизонтом.

Что не увижу никогда

в твоих глазах пустые слезы.

А где-то в дальних городах

еще витийствуют морозы.

Ну, а у нас - весна и дождь!

И мокрый ветерок вдогонку

вновь повзрослевшую девчонку

бросает в трепетную дрожь!

И снова радуют стихи

не о страданьях и печали -

они судьбу мою венчают

под бури радостных стихий.

И скоро яблоневый сад

заполнит кипенно ограду...

Как ты, наверное, богат,

что ничего тебе не надо.

Сыну

Ты вспоминать меня учись...

Мой взгляд, мою любовь, мой голос...

О том, как плакала в ночи,

заткнув подушкой боль и гордость.

Была не в силах отвратить

всю горечь разочарований.

Лишь только помогла в пути

не подарить судьбу нирване.

Запомни нежность рук моих

и слов любви подспудно редких.

Прошепчешь, может, мамин стих,

сжимая в пальцах сигарету...

Найди на полочке ключи -

кольцо у них чуть-чуть потерлось.

Мой взгляд, мою любовь, мой голос...

Ты вспоминать меня учись...

Бумага терпит

Бумага терпит и молчит,

а карандаш мелькает птичкой.

При тусклом пламени свечи

словами полнится страничка.

Я тороплюсь не потерять

мельканье строк в обрывках мыслей,

чтоб Муза надо мной опять

в слезах безмолвно не зависла.

И вдохновения чтоб ритм

стучал звенящей кастаньетой -

пусть мною стих заговорит...

Я так мечтаю стать

поэтом...

Эхо Афгана

Подошел внук мой Саня,

на колени присел:

"Как там было, в Афгане?

Это страшно - прицел?

Расскажи мне про "духов",

кто такие они?

Сколько наших, по слухам,

не пришло с той войны?

Не молчи, дед, не надо -

попадал под обстрел?

Я же видел награды,

что на китель надел -

в шифоньере пылятся

столько лет в темноте...

Ты тогда, в восемнадцать,

сам туда полетел?"

Чередой шли вопросы...

Я кивнул головой,

закурил папиросу

и ответил:

"Живой..."

Осеннее

Зашторю поплотней окно.

На улице совсем темно.

Был ярким день, да все-же ночь -

моя подружка.

Часы стучат. И мысли в такт

бессоннице - тик-так...тик-так...

В душе сегодня пустота,

там листья кружат.

Зашторю окна поплотней.

Осенний дождь живет во мне.

И тополь веткою - нет-нет

да бьет по стёклам.

Красою осень хороша,

но птицы на юга спешат.

Скорей бы снег. А то душа

насквозь промокла.