Рубрика «Мы – ОМСК. Ольга Старинская

13:21 30 авг 2023

Портал «Культура» продолжает совместную с проектом «Мы – ОМСК» рубрику. Это литературное движение стартовало в 2018 году. Проект призван сплотить молодых поэтов и прозаиков Омска и Омской области, участников различных литературных объединений и творческих союзов.

«Культура» регулярно публикует творчество омских авторов. Сегодня мы знакомим вас с Ольгой Старинской.

Справка:

Старинская Ольга Геннадьевна. Родилась в 1960 году в г. Таре. Окончила Восточно-Сибирский государственный институт культуры. Работала в Тарской центральной районной библиотеке. Автор поэтических книг «Зачем в апреле снегопад?» (Тара, 2004), «Душа распахнута для счастья» (Тара, 2009), «Предзимье» (Тара, 2011), «Памяти тонкая нить» (Омск, 2020). Лауреат районной премии им. В.А. Шевелёва «За общественное признание заслуг в развитии культуры Тарского муниципального района» (2013), региональных литературных премий им. Л.Н. Чашечникова (2017), им. В.А. Макарова (2021). Награждена литературной медалью имени М.Ю. Лермонтова (2014). Член Союза писателей России.

Ольга Старинская
«Судьба щедра на встречи и прощанья…»

* * *
Я научилась душу врачевать,
Когда брожу по тихим переулкам,
По старым, столь забытым закоулкам,
В конце которых - неба синева.

И эта синь - от всех сердечных ран.
И пьешь её - и вдоволь не напиться.
Под этой синью надобно родиться
И жить под ней до смертного одра.

Есть в этой сини даже острова.
И если чуть внимательней вглядеться
Увидеть можно прошлое из детства,
В котором зеленей была трава
И ярче этой сини синева...

* * *
Дождик листья смывает с дорожек,
Мокнет осень в моем городке
И в предзимье идет осторожно
В полинявшем цветастом платке.

В тишине деревянных домишек
Топят печки, пуская дымы.
И глядят в небо мокрые крыши
В ожидании снежной зимы.

Нелегко пережить неуютность.
Наступил дней ненастных черед.
Только солнышком дочкина юность
Несмотря на погоду цветет.

* * *
Не исчезай, деревянная Тара,
С резным обрамленьем старинных домов,
Рябинок, зажженных осенним пожаром,
И редких, в предзимье летящих дымов.

Прошу, сохрани же свою самобытность,
Домов двухэтажных простой колорит.
За каждой стеной здесь легенды и были,
Здесь прошлое время со мной говорит.

Глядишь из столетий оконцами в душу,
Мой город любимый, родной городок...
Как просто сегодня твой облик нарушить!
Мир хрупок, как хрупок осенний ледок.

Не исчезай...

* * *
Все разошлись. В доме пусто и тихо.
Только рябина стучится в окно.
Кликами птиц лето с нами простилось,
Вдаль улетело - вернуть не дано.
С клумбы безжалостно срезаны астры -
Ярким букетом горят на столе.
В моде сегодня осенние краски
Пестрой листвы, что кружит по земле.

Вот оно - время тоски и печалей,
Время стихов, без которых невмочь.
Вновь мне не спать,
вновь томиться ночами -
В поисках слов, что согреют зимой.

* * *
Маятник влево. Маятник вправо.
Годы мои - золотая оправа,
Память моя - то, с чем мне не расстаться.
С чем не могу, не хочу распрощаться.

Всё моё прошлое - вот оно, рядом:
В мамином платье из шкафа нарядном,
В выцветшей ветхой отцовской рубашке,
В книжке с закладкой из промокашки.

И в фотографиях, что уцелели:
Вот мы с подружкой стоим на аллее,
Вот я с собакой по кличке Антошка.
Прошлое - в этой шкатулке, где брошка

С орденом мамы соседствуют вместе.
Прошлое - наши советские песни.
Песни, живущие в старых пластинках.
Память моя - в чёрно-белых картинках.

* * *
Варила бабушка варенье -
Малиной полнились тазы.
Родители на воскресенье
В малинник ездили, в Тунзы.
Иль в Ермаковку - разве вспомнишь?
Бывает память коротка.
Малинный запах, мир заполнив,
Летел с дымком под облака.
Я до сих пор ту радость помню:
Когда бумажные кульки,
Малиной доверху наполнив,
Несла подружкам в две руки.
И слизывая сок с ладошек,
Впитавших ягод аромат,
Сначала мы кормили «дочек»,
Играя в бабушек и мам.

* * *
Пропах июль белоголовником.
Прокосами измерив Русь,
Живой отец с привычной ловкостью
Косил траву. Я вновь вернусь
В то лето, что жужжало осами
С огнём шиповника в кустах,
Где птиц лесных разноголосие
Сливалось с ветром в камышах.
Давно сменилась юность зрелостью,
И нет отца уже давно.
Не раз судьба с особой щедростью
Меня одаривала. Но...
Но был июль с белоголовником,
В глазах отца любовь и грусть.

...Он там, на небесах, в часовенке,
Безбожник, молится за Русь.

* * *
«Счастливые часов не наблюдают».
Мои часы замедлили свой бег.
В который раз с деревьев облетает
Листва, отжившая коротенький свой век.

Вновь потянулись вслед за журавлями
Ненастные осенние деньки.
И бродят тучи низко над полями,
И плачут ветры в ивах у реки.

Приветит лес последними дарами.
Несу корзинку, полную опят,
В мой тихий дом, где столько лет ночами
Звучат стихи и ходики стучат.

* * *
Горят дрова, потрескивая в печке,
Мурлычет в старом кресле мамин кот.
А я - о том, что жизнь так быстротечна,
Лишь день порою тянется, как год.

Случается, в бурлящем ритме буден
Останешься с собой наедине.
И память вдруг забытое разбудит,
И замаячит прошлое в окне.

Аукнется, откликнется такое,
Что, кажется, забыто навсегда.
И вот уже и сердцу нет покоя,
И вот уже вдоль тропки лебеда.

Ох, это наше вечное копанье
В том, что давно уже не изменить.
Судьба щедра на встречи и прощанья.
И на любовь, что в сердце мне хранить.

* * *
С прошлой жизнью тоньше, тоньше нить...
Догорает дом, под пеплом пряча
То, что долго в сердце мне хранить,
Что в стихах ещё не раз оплачу.

Сколько можно начинать с нуля?
Сколько можно фениксом из пепла?
Где теперь мой дом? Мой дом - Земля.
Значит, поднимусь и вновь окрепну.

А пока, открытая ветрам,
Над водой склонюсь плакучей ивой.
Вновь судьба была ко мне добра.
Господи, спасибо, что мы живы.

* * *
В одежде с чужого плеча,
Людской добротою согрета,
В дом детства - надёжный причал -
Пришла, как всегда, за советом.

А мама больна и стара,
Забывчива и наивна.
То гонит меня со двора,
То плачет ребёнком невинным.

* * *
На свалку все моё наследство?
На свалку прошлое своё?
Вот платьице - носила в детстве,
Пальтишко мамино, моё.
Перебираю, пряча слёзы.
Отцовский свитер - не сносил.
Вот вышитые мамой розы.
На свалку их? Нет больше сил...
Кто пережил - тот это знает.
Раскладываю узелки.
Прощально к сердцу прижимаю
Цветные, в росписи платки.
Стоит заполненный контейнер.
Все было нажито не мной.
Забыт на гвоздике сотейник,
За печкой - старый домовой.

* * *
Тишина, и падающий снег.
И озябший листик на ладошке.
Сохраню его, как оберег,
От беды, что оставляю в прошлом.

Говорят - «жизнь с чистого листа».
Даль светла, белым-бела от снега.
Лишь пылает, собирая птах,
Кисть рябины, занесённой снегом.

* * *
Стоит рябинка, на зарю похожа,
С ладони щедро кормит снегирей.
Ты с каждым годом для меня дороже,
Мой тихий край, с тропинкой от дверей,
Поленницей под снегом в огороде,
Аркаркой, льдом покрытой до весны,
Глухой тайгой, где ночью волки бродят,
И звезды спят на веточках сосны.
Здесь солнце может прятаться в сугробы,
А дым печной блестеть от серебра.
Здесь снег летит с небес чистейшей пробы
На святки, в мир, рожденный для добра.

* * *
Ночь крадется в мягких валенках
По заснеженной земле.
Ночь не знает о проталинке -
Самой первой, в феврале.
Не вселенское открытие,
Но я так была горда,
Разглядев в дорожной рытвинке
Знак, что скоро холода
Нас оставят. В мягких валенках
Ночь по городу идет,
По намеченным проталинкам
Солнцем, что вот-вот взойдет.

* * *
«Мой новый дом» - я вывела в блокноте,
Жизнь начиная с чистого листа.
Я строю дом, а время на излете
(У нас в роду никто не жил до ста).

Черчу, рисую, пачкаю страницы.
Все вперемешку - проза и стихи.
Мой новый дом, к которому найдете
Тропинку от написанной строки.

Мой новый дом, построенный всем миром.
Без пола он пока, без потолка,
Но съедутся друзья со всей Сибири
Из ближних мест в мой дом, издалека.

Столы накрою с горки и до речки,
Картошку под огурчики сварю.
Мой новый дом, в котором будут встречи...

Чем отслужу? И чем вас одарю?

* * *
Давайте о добром, давайте о светлом,
А грусть и печаль отдадим воле ветра.
Он знает, что делать с листвою опавшей.
Я вслед за листвой отпущу день вчерашний.

Мелькнёт паутинкой вдали бабье лето,
Гусей диких клин, яркий всполох рассвета.
По кругу. Привычно, знакомо, но всё же -
Окликнут с небес - и мурашки по коже.

* * *
У стихов должно быть время
Отлежаться, отмолчаться.
У стихов должно быть право
В чью-то душу постучаться.
Пахарь в землю бросил семя -
Проросло оно под солнцем.
Соберу лесные травы -
Разложу их у оконца.
Угощу душистым чаем
Я друзей, в мой дом зашедших.
В дом, наполненный стихами
О грядущем и прошедшем.

Литературный проект «Мы – Омск!» знакомит омичей с творчеством современных авторов и занимается продвижением авторов посредством создания информационных постов в группе, выпуска коллективных и авторских промо-сборников, организации встреч с писателями, чтений, презентаций книг, расширения читательской аудитории.

Помимо этого в задачи проекта входит: оповещение о новостях в культурной сфере Омска, презентациях книг, выставках, встречах, обсуждениях и многое другое.

Официальная группа проекта: https://vk.com/omskiepisateli

Рубрика «Мы – ОМСК». Александр Тихонов

Рубрика «Мы – ОМСК». Антон Школьников

Рубрика «Мы – ОМСК». Карина Кислицина

Рубрика «Мы – ОМСК». Ольга Харитонова

Рубрика «Мы – ОМСК». Виктор Бован

Рубрика «Мы – ОМСК». Анастасия Сергеева

Рубрика «Мы – ОМСК». Александра Яковлева

Рубрика «Мы – ОМСК». Зинаида Сюникаева и Дарья Лобзова

Рубрика «Мы – ОМСК». Светлана и Николай Пономарёвы

Рубрика «Мы – ОМСК». Ирина Шевелева

Рубрика «Мы – ОМСК». Константин Атюрьевский